PEREGRINO Y ESTRANJERO

                                       Los ojos

Por tus ojos

Contemplé una vez el mundo

Desgrané la sabiduría

En múltiples paisajes

Que se antojaban yertos

Ejidos de banal ceniza

Para ti

Auténticos vergeles

De néctares por doquier

Con los mismos ojos vistos

Por tus ojos

Me descubriste a dios

De esta tierra pero mi dios

El ego presidiendo los cielos

A la siniestra la vanidad

Y a la diestra el rencor

Báculo de oro

Y cáliz de alcohol

Por tus ojos

Me distes la vida supones

Por tus ojos

Rondó la dulce muerte

Por tu cintura

Por tu ojos

Palideció mi alma tan querida

En las grises aguas

De las mezquindad

Y por tus ojos

Agonizó mi entendimiento

En una noche de verano

Vago ahora

Implorando limosna

Óbolo caritativo

Para este pobre ciego

Que no quiso ver más

De las cosas que no tiene nombre

Por efímeras, por livianas, por imperceptibles,

Esa sombra que dejan los sueños,

Sobre tus párpados

El silencio de los bueyes en el establo

Esperando su ración diaria de trabajo.

Rumiando sin saber la muerte.

El ruido del fuego ardiendo entre las

Vértebras de la madera.

Inventar de nuevo ese lenguaje impreciso

Que soñó Leonardo.

Para dibujar con letras el infinito horizonte

De las cosas que no tiene nombre.

Convocar a lo disperso,

Reunir bajo una palabra

Lo roto y lo distante.

Los átomos, las estrellas, los granos de

Arena en el desierto.

Aquello que persigo y que jamás sucedió.

El deseo esa mano tendida en el vacío

Arañando sombras.

Sólo la palabra, tu voz,

Estos versos escritos en la montaña

Mientras el cosmos

Contiene la respiración;

Para ver nacer un mundo.

Dices que;

No existe lo que no se nombra,

Entonces lo escribiré todo,

Lo diré todo

Desde ahora me faltará tiempo

Para nombra todas las cosas

Que no tiene nombre.

Ocuparé el tiempo con mi voz

Para que tú tengas mundo,

Para que tu mundo,

Posea todas las cosas,

Aquellas cosas

Que nadie ha nombrado;

El movimiento marino del viento

Que se adivina en las nubes,

El temblor de os músculos

Del caballo al correr,

Bordar con palabras

Un mundo en el silencio,

En la negra pizarra que

Lo envuelve todo

Pienso en todo lo pasajero,

En todo lo que vuelve,

En las cosas que jamás

Tuvieron nombre.

Pienso en las cicatrices que

Dejan en la arena las olas del mar,

En el lento trabajo del

Viento afilando las piedras.

El innombrado amor del

Fuego por las cenizas,

El agua ardiente de sus extrañas.

Pienso también en

Lo insignificante

Y en lo ridículo,

En esos grupúsculos de hilo

Y polvo,

Pelos enmarañados con

Trozos de papel,

Y las secas semillas de una fruta.

La suciedad que se confabula

Debajo de los muebles,

El hogar de los invisibles,

Ácaros y piojos

Microscópicos,

Labrando lentamente

El tiempo

En nuestros huesos

Como infatigables

Termitas

En

El

Desierto

De nuestras

Vidas

                             El pasado vivo

A veces,

Cuando arribo al

Fantasma del

Pasado

Las pupilas dilatadas

Para hacer entrar

La realidad

Con todas sus aristas.

Un suave pero profundo dolor

Encarece el sentido

Del

Sentimiento

Anochezco junto con

Los recuerdos

Y

Amarillean

Los actos antiguos

Como

Viejas fotografías

Deterioradas

Por el tiempo

Y

La mala química

No ser humano

Sino de la forja

De los rebeldes

Desmemoriados

Cuando la tarde

Decrece

Y el día acaba

La luz

Alcanza su infinita

Dimensión

Donde los ojos

Sólo son meros

Espectadores

De faustos reflejos

Al subjetivo ajido

De la árida

Realidad

Cuando la noche

Oculta

Y desata

Pasiones

Improntas

Violentos actos

Preñados

De luna llena

Y

Libertades

Confundidas

Cuando decrece

La actividad

De la mimética hormiga

Y él búho contempla

Satisfecho

El firmamento

Cuando el hombre lobo

Escribe poemas

Escondiéndose

De una bala de

Plata

Entonces

Los silencios

Beben

Ginebra

Conmigo

Y

Mitiga

El dolor

En el ombligo

Del

Mundo.

                                    El hombre

En veinte y tres minutos

Los hombres luchan

La eternidad

Del veneno

El infinito del espacio

Cohabitado por la

Palabra y el dolor

En veinte y tres minutos

En un segundo

El hombre

Escudriña la silaba

Del entendimiento

La ciencia de todas

Las vidas posesas

De la tuya y la mía

La que a nadie corresponde

En una eternidad

El hombre

Disecciona un instante

Analiza un átomo

De muerte

Congela las miradas

Furtivas y apasionadas

En un segundo

El hombre encierra

Toda

La

Eterna

Estupidez

Toda la discípula malicia

Aprendida

En el foro

De la historia

Y me río de los infiernos

Habiendo tierra

Habiendo calles

Charolados asfaltos de sangre

Esquinas de arsénico

Que rasgan la piel

Como el grito al silencio

Y gritos que componen

Sinfonías

No aptas para el neófito

Melómano

De pequeño valses

Me río de tu aire

Enjaulado

De tu pequeño sentimiento

Enjaulado

Me río a pedazos

Trozos de carcajadas

Cual migajas

Sobre mi regazo

Me río de dios y con dios

Doce carcajadas

En la docena

Y todas ellas en un cucurucho

Me río porque involuntariamente

Es lo único que ejecuto

Como en un paredón

Sacas de risa

Estallan

Y asesinan la mueca

Haraquiri de sonrisas

Contempla mi pecho

Y me río de los infiernos

Habiendo mundo

Habiendo calles

Habiendo vida

Con el pecho descubierto

De vida espero

Más harto, a su encuentro

Con yermo, no hacia, sancho

A recibirla

Un paso hacia delante

Conjuro

Por arma la palabra

La boca llena de salmos

De versos valientes

En la mano pluma

Como afilado estilete

De coraza un blanco

Papel

Inmaculado

Que hacer

Cuando la vida

Expedito dragón de fuego

Toda a cenizas lo reduce

Pasó a Paso de una vida sin cinta al Final del camino

Llegando a la conclusión de mis 40 y pico años, y observando los paso dados por mi mal trecho cuerpo en esta vida Errante, sin una cinta al final de mis metas, para hacerme ver que llegue a conseguir esa meta tan deseada o buscada, por mis, sueño y esperanzas, y que decir de mi estado de salud mental, después de este camino, por no pensar, que mas, que un camino o un sendero, han sido barrancos con una pendiente, abrutada, y llena de rastrojos, como poder describir, o si quiera poder expresar con palabras, el sufrimiento, que alberga mi mente, en su interior, por tanta injusticias, vividas, y padecidas, mías, y ajenas, en mi alrededor, o en mi caminar, unas veces acelerado, y otras más que pausado, diriase, que estancado, o estacionado, en un lugar del tiempo, de este, tiempo mió, nuestro, que nos han dejado, vivir, por no decir malvivir, o mejor expresado, sobrevivir, a este duro, camino, de la vida.

echo mis mente a un lugar escondido, de mi ser, y encuentro tantas y tantas cosas, buenas, malas, como, como a cualquiera que le haya tocado vivir, en esta vida, de injusticias, de poder oculto, de personas, con palabras bellas, y actos obscenos, y maliciosos, como explicar el aburrimiento mental, el cansancio, cerebral, el agotamiento espiritual, y el olvido de mi cuerpo, mal herido por esta batalla perdida desde el principio, una vida más en el saco del olvido, de esta civilización egoísta, dominada, por el mal, y por el poder, que hacer ante esta situación.

en un Barrio de Madrid capital en los años 60 donde, el caudillo daba sus últimos soplos de vida, esos soplos que inundaban, a esta España, donde los más cercanos, se frotaban las manos, pensando, en lo que les quedaría, para ellos, donde se reunían, a escondida, aun con temor de ese moribundo, para acechar sus planes de poder, y los menos cercanos a ese caudillo, que habían estado escondido, o fuera de este país, esos que prometían, y prometían, se reunían, con más miedo, pero también se frotaban las manos, para ver que tajada, sacarían de este pastel, tan hermoso, y tan inocente, que estaba, llegando a la mesa, para que lo partirán en pedazos, en la otra esquina, estaban los sicarios de la muerte haciendo planes con los narcotraficantes, para inundan con su muerte, vestida de blanco, y así sacar su parte del tan deseado pastel, que ya llegaba a la mesa de operaciones, Los banqueros, ambiciosos, buscaban alianzas, con los políticos corruptos, y entre todos ellos, se repartieron este pastel, hermoso, llenos de esperanzas, de vida, sabroso, y pleno de juventud, todos alrededor de la mesa, esperando el suspiro del Dictador de esta España, del causante de la muerte de miles de inocentes, Rojos, Azules. Que mas daba, lo que importaba era el pastel, que el Caudillo había tenido en su mesa, en su despensa, para el y sus mas cercanos amigos y familiares, y ahora en sus suspiros de agonía, y muerte, por fin estaban, todos los diablos, los impuros, los inhumanos. Estos que siguen aun en el poder, listos, con sus herramientas, para coger su parte, y luchar, destruir, matar, para que conseguir, que sea mas grande, que el otro.
La ambición, el egoísmo, la maldad, la muerte, están, en la mesa, vestida, de piel blanca, con bolsillos, sin fondo, y con hambre, mucha, hambre, de dinero, no importa las maneras, el fin justificara, los medios, ahora más moderno, se dice, son daños colaterales,

Los jinetes del Apocalipsis bíblicos, esta en el salón, la muerte en la habitación, la carnaza, en las calles. Y la religión, sentada en el trono de la pureza, inmaculada de la ignorancia ajena.

YA tenia yo, 9 años, ya estábamos, de nuevo en España, de vuelta de un exilio forzado, por la hambruna, mi padre, jornalero del campo, se decía de el que, no había uno en todos los pueblos de la redonda, que pintaran los carros de gravilla, como los pintaba el, que eran sus carros cargado de gravillas, un cuadro de julio romero de torres, salio del su pueblo, con mi madre y mis cuatros hermanos mayores, y con sus estómagos vacios, como las cuentas bancarias de hoy en día, sus maletas de cartón aun las recuerdo, atadas con unas hebrillas de cinturón, se afincaron en pozuelo de Alarcón e Madrid, y allí el hombre trabajo, trabajo, para poder dar malamente de comer a su familia, ya cargado de hijos, le concedieron una vivienda, que la obra sindical, prometían, ser las mejores viviendas de todas las construidas en España, y así eran, ya que no se habían construidos otras mejores, eran todas iguales, en cualquier parte de esta España nuestra, por donde mis pies, paso a paso, me han llevado, están esas viviendas de los últimos suspiros de la dictadura, eran viviendas de 40 metros cuadrados, sin estructuras en medio de un descampado, ahora que empiezo a desvariar, juraría, que el José ese que le jacta de que le llamen el Pozero, tenia estudios hechos en la dictadura, pues son el mismo estilo que los de aquella época, no había, Agua en las casa, que decir de la luz, por ni haber no había ni tranvía, ni autobuses, por no haber no había ni comisaría, ni tiendas, nada, lo que si había, era, un vecino que era el sereno, y otro que era el colaborador de la policía, el que señalaba con el dedo, al que a el no le gustaba, y entre todo esto estaba un millar de familias, metidas, en casa donde los pedos salían con nombre y apellidos, y sin maridos, pues la mitad de todos ellos estaban en la calce o en el extranjero, para poder mandar dinero a sus familias, así, que aquí empieza mi historia, de pasito a pasito, por esta España mía, y por este cuerpo mió.

En una furgoneta azul de la marca Fotd, toda la familia, 11 hermanos, y mis dos padres, ya en Madrid, después de más de 5 días de viaje, desde Alemania, con más controles policiales, que en la actualidad, se vislumbraba, la Barriada, en medio de la nada, la sonrisa, se iluminaba en los rostros de mis hermanos mayores, la duda y temor en el resto de los hermanos, ninguno, sabia, o recordaba, el barrio, a los amigos ya olvidados, y con nuestras esperanza, y nuestros miedos, entramos a la calle de las películas, como la bautice, en mi época de supervivencia bruta, en mi época perdida y grabada en mi ser, con rojo fuego vivo en mi memoria.

En la esquina del ambulatorio, se vislumbraban el Barrio de las viviendas mas lujosas, construidas por la Obra sindical, todas tenían las diez flechas en la fachada del bloques, y los nombres de las calles, fueron escogidos, seleccionados, mas bien dirías, que divinamente los mas apropiados, para los que vivíamos en la barriada, todas las calles tenia nombre que terminaban en ia, Joyería, Tortillería, siderurgia, metalurgia, etc. Todas eran iguales, con la misma fachadas, el mismo color de ladrillo cansado, y barandillas negras, como el futuro de los inquilinos, la calle de barro, arena, y los chiquillos jugando, con apagatas, y la ropa llena de descosidos y remiendos, en la casa, por cuadros, un calendario de membrillo el quijote, o de la funeraria de Santa lucia, que llegada puntual, a la puerta cada mes, con su recibo de la muerte, la seguridad del descanso eterno y placentero, eso si con una sonrisa en la cara,  las flores salía por entre los barrotes de las terrazas, era lo único que tenia sentido, y color de vida, en el barrio. La buena fe, el compañerismo, la compasión, el amor, la amistad, frotaba en el aire, se notaba diría que se llegaba a papal, en las manos, esa, y eso, es lo único, bello, y hermoso, que jamás, pudieron quitar, a los obreros, de esa época, su aliento de esperanza de una vida mejor, aun en cuevas de ladrillo amontonadas unas contra otras, el espíritu de la supervivencia, y el de amor, a la familia y al prójimo, estaba tan hermoso, y tan vivo, como las flores de los balcones.

En el colegio 25 años de paz, se formaba en el patio tipo militar, la distancia entre los alumnos era la de el brazo , tanto para la derecha, como para el frente, y todo ello, para oír el himno nacional, una vez, terminado y llenos de patriotismo, pasábamos a la clase, formados de dos en dos, en clase, cada uno en su pupitre, en pie, rezábamos el padre nuestro, en voz alta, como si el Dios de los cielos, estuviera facto de oídos, en clase, el Señor Aníbal, profesor titulado en los maltratos, y su regla preferida era, la letra con sangre entra, nos pasaba fila, no teníamos nombre ni apellidos, sino números, a mi me toco el 44, así de uno en uno cada uno se ponía en pie, y decía el 1, el 2, ya todos en su sitio correspondiente, pues todos teníamos el sitio adecuado, eran como los nombres de las calles, los mejores, o los protegidos, delante de la clase, los pelotas o miedosos, en medio, y los peores, o más revoltosos, al final de la clase, no teníamos libros, la enseñanza, se aprendía, con una armonía musical, era todo un lujo, aprende en aquella época, ya que, se aprendía, cantando, todo era cantado y memorizado, los ríos, las tablas de multiplicar, el abecedario, todo, era musical, y el profesor Don Aníbal con su barrita preparada, haciendo las funciones de batuta, la goma de gas, era una herramienta mas del profesorado, como las reglas gigantes, , las piedras chicas, también estaban en la maleta del profesorado, para utilizarlas como método de persuasión y respeto a la enseñanza, en el rincón de la clase, en el recreo  se formaba, para recibir el preciado polvo blanco, asqueroso de sabor, llamado leche americana, casi todos llevábamos el pelo a cero, por limpieza, ya que los piojos y los chinches convivían con nosotros, la misa, era sagrada, y cualquiera, podía, ponerte firme, o darte un coscorrón, por una palabra fea, o mal dicha, era la enseñanza del miedo, en las vacaciones de verano, te llevaban a la montaña, a las ONG, y así te iban formando para ser un ciudadano ejemplar y digno de la España nuestra. Bella época, y digna de no haberla conocido.

En el Océano Pacífico se sitúa la mancha de basura más grande del mundo. Una gigantesca "sopa de plástico" con el doble de tamaño de EE.UU. se extiende frente a la costa californiana, rodea el archipiélago hawaiano y llega hasta Japón. En las costas del país nipón los científicos han descubierto que cada dos o tres años el número de partículas de plástico en el agua se multiplica por diez.

Esta inmensa mancha está formada en su mayor parte por pequeñas partículas de plástico que rondan en total las 100 millones de toneladas de desperdicios. Y es imposible de limpiar. Hay demasiada distancia entre las partes, ocupando un área enorme. Además se han encontrado partículas incluso a 30 metros bajo la superficie.

Aunque se pueden encontrar desde cepillos de dientes a envases de champú, la mayoría del plástico se rompe en pequeños pedacitos y se mezcla con el agua y el plancton, produciendo efectos devastadores en los ecosistemas marinos.

Los trozos más grandes son confundidos por peces, aves y cetáceos con su comida habitual y las partículas pequeñas resultan similares a huevas de pescado o plancton, alimento básico para multitud de animales. Muchos de ellos son encontrados muertos con los estómagos llenos de plástico.

Este problema no está limitado al Pacífico. En cada océano se producen manchas similares, aunque de menor tamaño, donde se acumulan grandes cantidades de basura no biodegradable. Así que, cuando compres artículos hechos de plástico o envasados en él, algo prácticamente inevitable en el mundo globalizado actual, ten esto muy presente y minimiza su consumo al máximo.